"FENÓMENOS METEOROLÓGICOS", por Teresa Sandoval

Hola amigos. Después de las intensas nevadas que hemos sufrido, he recordado un cuentecillo que escribí el año pasado. La propuesta fue de Jose: una pareja se queda incomunicada durante un fin de semana en la casa del campo, y además sin luz... Esto fue lo que salió, ¿lo recordais? Me ha parecido oportuno, aunque no tiene nada de verídico, por suerte o desgracia.

FENÓMENOS METEOROLÓGICOS

Seguía nevando. Los copos habían comenzado a caer el viernes por la tarde, poco después de que se marcharan los chicos. A pesar de que se anunciaba temporal Sara y Arturo decidieron quedarse en la casa de la sierra hasta apurar el fin de semana. Él necesita trabajar en un proyecto que debía entregar al volver a Madrid y decía que allí, lejos de todos, aprovechaba mejor el tiempo, así que desde que sus hijos volvieron a la ciudad, él se había encerrado en el despacho trabajando sin tregua en el portátil. Ella se había dedicado a ir recogiendo las cosas que habían quedado por en medio. Mientras lo hacía pensaba que aquella era una casa acogedora, que no le importaría vivir siempre allí. Perteneció a los padres de Arturo, y cuando les tocó en herencia se encontraba muy deteriorada. La habían reformado y durante años la alquilaron por temporadas a turistas en busca de paz. Estas navidades habían decidido pasarlas allí, y la idea había sido de la propia Sara que hubiese deseado ir mucho más de lo que iban de no ser porque Arturo estaba cada vez más ocupado y era difícil convencerle en circunstancias normales de perder un par de días en aquel lugar que ni siquiera tenía buena cobertura.

Había pasado también parte del sábado limpiando, guardando la ropa de cama y el resto de utensilios que probablemente no serán utilizados hasta el año próximo. Después de comer y de que él volviera a encerrarse en el despacho, Sara se sentó frente a la ventana y se quedó allí mucho tiempo, simplemente viendo nevar. Más allá de la cortina de copos, cada vez más sólidos, se iba difuminando el paisaje, y Sara tenía la sensación de encontrarse frente a la ventanilla de un tren del que no le importaba la dirección; la soledad así tenía un regusto morboso. Se estaba quedando adormilada cuando los pasos de Arturo bajando la escalera la sacaron del ensueño.

- Nos hemos quedado sin luz- dijo de mal humor. Luego salió al vestíbulo y durante un rato trasteó en los interruptores del cuadro eléctrico. Cuando volvió a entrar, incluso a media luz, Sara fue capaz de apreciar el rictus de contrariedad. Soltó unos cuantos improperios y después respiró hondo, como solía hacer siempre que la situación se le escapaba de las manos. – El corte eléctrico ha debido producirlo la nevada. Espero que no dure demasiado porque sin el ordenador no puedo hacer nada. Además ni siquiera podemos irnos. El niño se ha llevado las cadenas. ¡Maldita sea! ¿Tenemos al menos linterna? ¿velas?

Sara recordó que además de los restos de velas navideñas, guardaba una caja para emergencias en la buhardilla. Mientras él se encargaba de salir al cobertizo a buscar leña para la chimenea, ella subió y rastreó en los baúles donde se amontonaban las cosas que nunca se usaban. La luz que se filtraba por el ventanal ya era mínima y le costaba encontrar la caja con las velas. Fue palpando el interior de los baúles y antes que las velas encontró otras cosas que le sorprendieron al tacto y que no reconoció. Las sacó, las observó en la penumbra y siguió sin reconocerlas pero sonrió.

Al bajar Arturo ya había prendido el fuego en la chimenea.

- Mira lo que he encontrado arriba. Debieron de dejárselo aquí algunos inquilinos porque no recuerdo que sea nuestro.

Él se giró y al volverse la encontró en posición de brazos en jarras, y… diferente, tan diferente que por un momento vaciló. Sara llevaba puesta una peluca castaña, larga y con bucles que lanzaba destellos al iluminarse con el resplandor del fuego. La encontró realmente seductora y eso le produjo una excitación insólita.

- Te sienta muy bien.

- Pues también hay algo para ti, mira – le tendió algo peludo, un poco repulsivo al tacto. Él lo observó un momento con aprensión. Era un bigotillo postizo y pegajoso, “vete tú a saber de quién es eso” pensó, pero ella insistió tanto que al final se lo acabó poniendo. Se observaron el uno al otro divertidos. Sara le retocó el pelo con los dedos.

- ¿Sabes una cosa, cariño?- hacía tanto que no le llamaba cariño que a Arturo la palabra le hizo cosquillas en el bigote.- Así estás clavadito a Clark Gable.

- Pues tú, mi amor, nada tienes que envidiarle a la señorita Escarlata.

Entonces ella sin pensárselo dos veces se puso frente a la chimenea y sólo para él representó la escena: “A Dios pongo por testigo que no volveré a pasar hambre…”. Eso les recordó que casi era la hora de cenar. Fueron a la cocina y en medio de risas y bromas: “Si me permite hermosa dama” “Como no, caballero”, sacaron las sobras de la comida del mediodía y abrieron unas latas y una botella de vino. Se sentaron a la mesa y a la luz de las candelas la velada se esfumó con la magia de las pasiones en formato cinema-scope. Sara, que había dejado de ser un poco Sara, reía las gracias del individuo de bigote y corbatín que tampoco era Arturo, y a él, más alto, más gallardo que de costumbre, se le caía la baba siguiendo los vaivenes de la hermosa melena y los gestos entre ruborosos y sensuales de la mujer. A los postres él la cogió en brazos y la llevó hasta el tálamo mientras afuera seguía nevando copiosamente y los trenes se habían olvidado de circular. Al día siguiente, al despertar, descubrieron que ya funcionaba de nuevo la electricidad pero francamente les importó un bledo; apuraron el vino y las velas hasta el domingo por la tarde, cuando Tráfico informó de que se las máquinas quitanieves habían despejado la carretera hasta la capital, se quitaron los disfraces e hicieron las maletas para volver a Madrid.

Entonces Arturo, ya Arturo, empezó a quejarse del trabajo pendiente, de la agenda apretada del día siguiente, de lo cargado que iba el coche; y Sara mientras tanto ni siquiera le escuchaba haciendo recuento del equipaje para no dejarse nada. Eso sí, cuando Arturo se disponía a arrancar el coche le hizo esperar un momento diciendo que había olvidado algo dentro. Tardó unos minutos en volver. En el bolso llevaba una peluca ridícula y un bigotillo de aspecto repulsivo, porque podría ser que aquella experiencia volviera a repetirse. Desde luego ella no quería que fuera algo que el viento o el deshielo pudiera llevarse; incluso había pensando complementar el disfraz con un corsé sureño. Pero, ya lo pensaría mañana.

AMOR ETERNO.por Alicia. Ejercicio de la última reunión. (Caso real)

Por favor Dios mío, haz que me telefonee ahora, oh Dios, que me llame, no pediré nada más, te lo prometo. Me parece que no es pedir demasiado. Te costaría tan poco, Dios mío, por favor concédeme esa pequeñez…Que me telefonee ahora mismo, nada más. Por favor Dios mío, por favor, te lo ruego.
Tú sabes que estoy desesperada, sólo esa llamada me puede tranquilizar, le quiero tanto, estoy tan triste señor, te juro que si me llama haré siempre lo que el quiera. Puedes hacerlo, tú lo puedes todo. Sólo una llamada por favor.
No puedo vivir sin él, no importa que me engañe, o que de vez en cuando, (sin querer claro), me empuje, tal vez, un cachete sin importancia, naturalmente, porque me quiere, yo lo sé, aunque lo disimule, es muy orgulloso y grita y castiga, pero seguro, que he sido yo la culpable, siempre hago algo mal, me lo dice una y otra vez. Por eso me siento avergonzada, seguramente, el no quiso hacerme el cardenal, ni por supuesto la herida, tampoco quería estampar la cena en la pared, ni insultarme, yo sé, que no quería hacerlo, me quiere, ¿Por qué estaría conmigo si no? ¡Me quiere, me quiere! Pero es tan orgulloso… haz que me llame señor, yo haré lo que me pida, trabajaré el doble, horas extras, no le faltará la cerveza, lo tendré como un rey, pero que me llame, te lo suplico, no puedo aguantar más, ya lo sabes, le quiero mucho, es mi hombre, mi vida… Dios, que me llame, que yo sepa que está bien.
Me mata la preocupación, hasta los niños lo echan de menos, es su padre; y aunque les pegue de vez en cuando y los castigue, sobre todo a no a ir a la escuela, porque opina que es una pérdida de tiempo, yo sé que lo quieren y el a ellos, pero lucha por hacerlos unos hombres de provecho.
Estoy muy dolida, se ha enfadado tanto… y lo siento, lo siento mucho, puede que esté cinco días sin venir, o diez, cómo otras veces, ¡no sé si podré resistirlo! Dios, haz que vuelva, al menos que me llame, tú eres grande, lo puedes todo, y yo, lo deseo tanto…

¡Quítele las esposas señor guardia! El es bueno, no quería hacerlo, lo que pasa, es que se pone nervioso… me porté mal, no recuerdo lo que hice, pero me porté mal, si no hubiera sido por eso, no me habría pegado, lo sé, puedo asegurárselo.
Me puse tan contenta cuando le vi, Dios me había escuchado, corrí y le abracé con fuerza, los niños estaban allí, también le abrazaron, tal vez le hice daño al abrazarlo y él se enfadó…seguro que tenía razón, siempre la tiene.
Ya sé que esta vez me ha dado más fuerte, pero no le pienso denunciar, no insista, no pierda su tiempo, él, es mi hombre y ya está. No le hagan nada por favor, yo estaré bien en el hospital, no es la primera vez, ya me conocen y me tratan estupendamente.
Marina, no me subas aún a la ambulancia, (ella es mi enfermera, señor guardia, me conoce desde hace tiempo), espera un poco mujer, quiero mandarle un beso. Bueno, súbeme ya, empiezo a marearme, ¡vecinas, cuidad de los niños! volveré pronto, como siempre.
Manolo, no tengas miedo, pasará cómo las otras veces, mañana estarás libre,¡ nunca te denunciaré, lo sabes bien!
Gracias señor, muchas gracias, sabía que no me podías fallar, nunca lo haces.
Se ha puesto oscuro, no veo nada, ¡ súbeme ya Marina! Ponme una inyección de esas que lo curan todo, ¿vuelvo a sangrar? Ya, ya lo sé, no debo preocuparme.¡ Marina! ¿Donde estás Marina? Creo que estoy muy débil…
No puedo casi hablar, dile a Manolo que le quiero mucho, me pesan los ojos. Ya me pusiste la inyección ¿verdad? No me duele nada. Muchas gracias. ¿Estoy pensando o alguien me oye? Creo que ésta vez no voy a volver, aunque sé que Dios está conmigo, me lo ha demostrado: mi amor ha vuelto.
Manolo siempre dice que soy muy mala y que iré al infierno; pero a donde vaya, le seguiré queriendo, tú no te enfades con él, Dios, soy yo, que no soy buena, lo siento por los niños, pero seguro que los cuidará. Marina llora, no te preocupes Marina, (no sé si me oye), el dolor se ha ido…
Dios me escuchó y mi hombre está aquí. Por él, todo lo doy por bien empleado. Gracias, gracias señor…

SONNETO IV por Alicia.

SONETO IV

Esta sombra alargada y blanquecina
anda por páramos, mares y montañas
como la fina daga, hiere y daña
sin bordear jamás ninguna esquina.

Este andar sin llegar a parte alguna,
y el sonar de una voz aflautada,
llena el alma de humo, agrede la nada.
El mundo se viste de incoloro, sin luna.

Si volver a mis tristezas pudiera
a mi dolor punzante de aguardiente,
a esa vida que lucha: siglo veintiuno.

Conglomerado azul de pasiones tuviera
volviendo a mi nada: siglo veinte,
a mi dolor callado, infiel y taciturno

¡¡FELIZ NAVIDAD!!

Los componentes de
El Club de Escritura La Biblioteca
os desean Felices Fiestas a todos los amigos
que nos seguís desde tantos y tan diferentes lugares.

Que 2010 sea generoso con vuestras vidas.

Que sigamos compartiendo ilusión, creatividad y curiosidad
en este rincón abierto a las letras.

Gracias a todos.

Un abrazo.

MAGGIE (Fragmento)

MAGGIE Y SUS CAJAS

El día que Maggie se fue, dejó cuatro cajas llenas de ropa apiladas en el suelo del vestíbulo. Dijo que volvería a por ellas cuando consiguiera un coche más grande. Un mes después, aún seguían allí, en medio de la entrada. Me había propuesto olvidarla, al fin y al cabo no podía hacer otra cosa, pero aquellas cajas me lo impedían.
Día tras día, la prosaica presencia me llegaba con todo su mensaje contenido, como una burla insidiosa ensañándose con mi dolor.
Me enfrenté a la tentación de creer que la intención de Maggie había sido, precisamente, conseguir que no la olvidara. Con esos oscuros recursos que solía emplear cuando intentaba, y la mayoría de las veces conseguía, manipularme, provocar alguna reacción perfectamente estudiada que iría, de forma matemática, a encajar en una estrategia más amplia, más elaborada, calculada en sus mínimas consecuencias. Sin embargo ese estilo tan odiado durante el tiempo que duró nuestra convivencia, resultaba piadoso frente a la evidencia, cada vez más certera, de que Maggie, simplemente las había olvidado.
No era necesaria demasiada agudeza para deducir que, junto con las cajas, el olvido había invadido a mi persona, a la habitación de la pensión en la que fuimos felices a ratos, a nuestras miserias compartidas. Maggie me había olvidado y yo no podía arrancarla de mi desconsuelo.

Diana

MARX Y EL DRAGÓN

Ocurrió al término de la tercera Guerra de los Dragones, de esta forma se clausuró la Era de los Sueños y empezó la Era del Poder. Fue ésta la edad de oro de Krynn, se prolongó durante cientos de años, un largo período en el que florecieron la gloria y la paz.

Silo, un elfo alto y rubio de ojos sonrientes, hablaba con Ugarit:
_¿Ya lo has comprendido? Debemos llevar cuantas más provisiones mejor. Estaremos fuera dos semanas, y somos cuatro.
_¡Cualquiera diría que vamos a la guerra! _contestó Ugarit, un humano de pelo negro y poderosos músculos_ y sólo vamos de excursión.
_¡No la nombres siquiera! _dijo alterada Ulma, una enana robusta y sonrosada de hermosos ojos pardos.
_No te sulfures, Ulma, ahora todo está en calma _ la tranquilizó Silo.
_¡Ya tarda Marx!_ comentó Ugarit, nervioso_ ¿cómo va a ser de otro modo si es un kender? Siempre impuntual.
_¿Qué quieres? Es así, pero es nuestro amigo, y muy bueno. No te pongas nervioso, vendrá _le contestó Silo.
_Claro, pero cuando él quiera. Aún se hará de noche… _refunfuñó Ugarit.
Un hombrecillo delgado, con orejas puntiagudas y gesto asustado terminaba de entrar en la estancia corriendo.
_¡Venga! _exclamó_ ¡vámonos ya, muchachos, se está haciendo tarde! _y tras cruzar la estancia desapareció.
_¡Qué cara tiene este kender! O sea, que estamos todo el día esperando y ahora viene con prisas _comentó Silo riendo.

Unos hombres entraron detrás de él con la cara congestionada.

_¿Dónde se ha escondido ese ladrón? _ preguntó uno de ellos.
_Pero ¿a quién se refiere usted? _ le interrogó Ugarit con cara inocente.
_¡A ese, a ese kender! Me ha robado la bolsa de viaje, tenía allí toda mi ropa y mi dinero, ¡cuando lo encuentre…!
_Bueno, eso no es nada _interrumpió el otro, con la cara desfigurada por la ira_, a mí me ha quitado dos piezas de tela, una verde y otra roja, que vendía en la plaza, he corrido tras él hasta aquí y desapareció… ¡No lo escondan, porque al final esté donde esté lo encontraré y lo moleré a palos!
_¡No se ponga así, hombre! Pasó por aquí igual que un rayo, ya conoce a los de su especie,¡qué le voy a decir yo! _Ulma, con las manos en jarras, le hablaba al hombre de la cara roja. Éste, viendo que no iba a conseguir nada de aquellos tres, dio un bufido y vociferando se fue por donde llegó, seguido del otro. Seguro que si llegan a encontrar a Marx se hubiera llevado una buena zurra, y es que, la verdad _pensaba Ulma_, se la merecía el muy pícaro, siempre cogía (prestado claro) todo lo que se le venía en gana, sus bolsillos siempre estaban llenos de objetos, la mayoría de las veces inservibles: cuerdas, monedas, piedras brillantes, alambres… Pero esta vez se había pasado, hablaría con él; aún a su edad (pasaba de los treinta), era como un niño grande y daba cariño, sonrisas y palabras dulces. Para Ulma, Marx era especial.
Silo ya metía las provisiones en las alforjas y las ponía en el caballo; Ugarit le seguía con calma; Ulma se ataba un gorro con cintas de colores a la cabeza y se ponía la capa, Marx salió de algún lugar y la ayudó a subir al burrillo. Salieron uno detrás de otro y, ya fuera, se pusieron en parejas. Silo y Ugarit iban delante, en los caballos; un poco más atrás, Ulma y Marx, en sus fuertes e inteligentes burritos. El sol se estaba poniendo, Lunitari enrojecía el cielo por momentos, dando tonalidades misteriosas al entorno. Los árboles, como soldados erguidos, escoltaban el camino. A lo lejos, en las legendarias montañas, Solinari brillaba ya. Un búho blanco los miraba pasar con sus enormes ojos redondos. Se dispusieron a cruzar el río, la cabaña a la que iban estaba en la otra orilla. Una sospechosa oscuridad les sorprendió. Ulma se acercó a Marx sigilosamente y le habló bajito:
_Mira, Marx, tengo un mal presentimiento.
Marx la miró con su cara sonriente.
_Vosotras, las mujeres, y sobre todo las enanas de una cierta edad, siempre tenéis malos presentimientos.
_No, no, mira allí _señaló a la orilla del río_ ¿no ves nada extraño?
_No, no lo veo y date prisa, nos quedaremos atrás y no quisiera pasar la noche en el agua.
_Tal vez se te espabilaría el cerebro, ¡kender del demonio! _contestó enfadada, tirando de las riendas y salpicándole de agua al pasar.
Marx se encogió de hombros y la siguió. Terminaron de cruzar el río y se dirigieron a la cabaña, bañada por una parte de Lunitari y por la otra de la luz bondadosa de Solinari, al fondo de la montaña Nuitari, la luna oscura sólo visible para los seres malignos, los miraba…
Encendieron un buen fuego, cenaron contentos y se fueron a dormir. Estaban muy cansados, sólo Marx se quedó al calor de la lumbre contando sus pertenencias. De repente, el viento empezó a soplar con fuerza, el kender que se había adormilado, se espabiló de golpe y con cuidado se asomó a la ventana. Y allí, bajo la perversa oscuridad de Nuitari, un dragón y un ogro conversaban. Marx, salió por la puerta de atrás y oyó la conversación.
_Están muy tranquilos, no saben lo que se les avecina _el dragón movía su enorme cola amenazadoramente. El ogro, grande y peludo, reía flojito, aún así la tierra se movía al son de su risa.
_Todo se lo debemos a Nuitari, que pone su maldad y su noche de nuestro lado; la venganza de los ogros y los dragones está a punto de comenzar _dijo el ogro_. Ya sabes tu cometido, dragón, hay que matarlos, ésto complacerá a la Señora _y volvía a reír, y la tierra a temblar.
Un lobo aullaba a lo lejos y Lunitari, neutral, se mantenía en un lado del cielo mientras Solinari bañaba la zona de la casa y hacía entrar su luz en ella. Marx volvió y despertó a sus amigos, contándoles lo sucedido. Ugarit buscó rápidamente en su bolsa un arma. Silo hizo lo mismo. Mandaron a Ulma a vigilar. Mientras, Marx sacaba de sus alforjas un frasco con hierbas; mucho tiempo atrás, se le había conocido como “el Mago Marx”, su poder era inaudito; luego tuvieron lugar las guerras, la desunión, fue cuando la Gran Tragedia, pero su magia seguía siendo fuerte, aunque sólo la usaba en ocasiones excepcionales (lo juró a Branchala, su Dios) y ésta era una de ellas. Empezó su trabajo en silencio.

Silo y Ugarit pasaron a la cocina a preparar una trampa con las cuerdas que guardaban detrás de la chimenea.
_Eso no dará resultado _dijo Marx, nervioso_, tomad estas piedras preciosas, tienen poderes, atadlas a las cuerdas _rebuscó en sus bolsillos y sacó también alambres y monedas_. Ponedlo todo junto y cuando la magia haga su efecto tú, Ugarit, se la hechas encima, Silo te ayudará y Ulma y yo haremos el resto.
De repente, el pequeño kender se había transformado, era otro, él mandaba, ellos obedecían.
_Cuando dé la señal, haced lo que os he dicho. Atadlos bien.
Marx salió presuroso y se puso detrás de un gran árbol. Tras él, se oía el murmullo del agua en su correr hacía las montañas. El dragón y el ogro celebraban anticipadamente su victoria. Marx tenía el hechizo en su mano derecha, esperó a que Ulma diera la vuelta para distraerlos y entonces, amparándose en la oscuridad, lanzó unos polvos brillantes con un fuerte soplido, que dieron de lleno en el ogro y en el dragón. Silbó, y al momento Silo y Ugarit les echaron encima la red mágica. Ulma también estaba con él y respiró aliviada al ver a las dos fieras presas. El kender sacó de sus bolsillos unos clavos dorados y acercándose a los prisioneros se los clavó en la frente. La transformación fue inmediata: el ogro se convirtió en un pequeño ratoncillo, al que Ugarit aplastó con su bota de pinchos plateados, y todos quedaron sorprendidos al ver dentro de la red a una bella muchacha, vestida con rica túnica y cubierta la cabeza con un velo de gasa verde. Se adivinaban debajo del velo unas bonitas orejas puntiagudas y Marx se acordó de pronto de la vieja leyenda que le había contado su abuela. Era de una hermosa princesa kender, se llamaba Mirna, y desapareció en la Tragedia; hubo quien dijo que un poderoso brujo la había convertido en dragón. Nadie la volvió a ver. Y he aquí a la bella, la desataron y la llevaron a la casa.
La princesa kender despertó y les contó su historia y como tuvo que hacer todo lo que le mandaron los dragones y los ogros, para no morir. Se sentía feliz. Marx también, tanto que sacó de uno de sus bolsillos una piedra brillante y se la regaló (era la misma que le había robado al viajero en la plaza). Los amigos se retiraron a dormir. Mirna y Marx hablaron toda la noche, era el principio de una hermosa amistad…

Resurrección por Pepi

Cuando llega el otoño, algunas personas se ponen mustias como las hojas.
Tal vez las palabras sirvan de algo.


Treinta años rebuscando en los bolsillos del espíritu una moneda para Caronte. Aletargada en el interior de la montaña, sin pulso, porque la vida se cansó de latir creyendo no ser querida y emigró ansiando un rincón mejor para descansar. Treinta años pensando que el pozo es mi hogar y la oscuridad mi hermana. Despreciando los días, consintiendo el marchitar necio de las horas.
Y de pronto, cuando ya me olvidé de sentir, empiezo a escuchar mi propio repiqueteo. Agua que humedece la hendidura en la piedra del alma. Escarbo, escarbamos la voz y yo hasta encontrar arcilla mansa, figuras calientes palpitando entre mis dedos. Soy yo, creada de una costilla que nunca perdió la esperanza de ser alfarera de aquello que empieza.
Soy agua, lo dicen mis manos, soy brisa tibia arrancando los ojos negros al hastío.
Las entrañas del monte, rezuman bocanadas de aliento mientras comienzo a subir, la luz que apenas ha hablado conmigo me marca la senda.
Treinta años perdida, si ¿y qué?, si un día gozándome en el propio regazo que nunca se fue, me alimentan como el resto de las vidas que me quedan, que fluyen conmigo.
Gotas tañendo en la cañada que se abre pariéndome en lodo fresco con olor a hierba y a sal.
Ahora el otoño me abriga junto al árbol que tan solo duerme, me abrazo a él y siento arder la savia que salta hasta la sangre que aprende a fluir.
Y me volveré fuente, manantial, río, que lave el lienzo de amortajar y lo tiña en palabras vivas, frases que recobren sus letras para gritarle a los hundidos, que hoy soy montaña.
¿Por qué ellos no?.

SIELA Y LOS FURTIVOS (Diana)

Las dos lunas aparecen en el horizonte. La luna azul no presagia nada bueno, cada vez que preside el firmamento, las sincronicidades se alteran. No es un fenómeno habitual, aunque fuertemente perturbador. Siela nota la fuerte alteración de su consciencia y teme perder el control, tan fieramente adiestrado, que la caracteriza. Sus sentidos, acostumbrados a las sutilezas, no responderán como suele ser habitual. Teme por su grupo. En la soledad del desierto, se exponen al ataque de los furtivos, tribu temible y agresiva.
El sol tardará treinta y ocho horas en salir, para entonces pueden estar todos muertos. Urge una estrategia que los proteja. Siela recoge sus pocas pertenencias y se aparta del grupo. Sus pasos silenciosos la conducen hasta el borde del arroyo seco y maloliente. Se sienta en una piedra y se dispone a hacer sus ejercicios mentales, consciente de la magnitud de la tarea. Cierra los ojos, relaja sus músculos e invoca a las fuerzas. Su cerebro bloquea todo lo que pueda distraerla, los sonidos desaparecen, pierde la sensibilidad de su piel y una bruma oscura la envuelve aislándola de su entorno. Visualiza a su padre, maestro y guía, del que aprendió todo lo que sabe. Intenta comunicarse con él, distante muchos siglos de aquel lugar inhóspito, y le pide ayuda. Aparecen imágenes confusas que la inquietan y se esfuerza en concentrar la atención, cuanto más lo intenta más alejada se siente del objetivo. El pasado, su historia y la de su raza, se agolpa en miles de escenas que se deslizan ante sus ojos como si viera transcurrir su vida en una secuencia de imágenes. Se ve a sí misma de pequeña, corriendo por los jardines del palacio, ayudando a su padre con las fórmulas de la alquimia que transformó su esencia. Se ve llorando, arrodillada ante su cuerpo despedazado cuando el ataque de los guerreros y percibe el dolor de la pérdida. Sabe que ésta será transitoria pero, aún así, se duele del gesto humano de la muerte. Aún no está preparada para la transformación que le devolverá a su padre en el lejano mundo de las esencias. Recuerda la soledad en la que se encontró después de su desaparición y cuánto le costó aprender a comunicarse con él más allá de la razón.
Lentamente su corazón se llena de paz, reprime los sentimientos que intentan aflorar porque entorpecerán el encuentro. Y poco a poco percibe la metamorfosis. Miles de años de historia se presentan en sus recuerdos, las gestas de su estirpe, la sabiduría que se fue transmitiendo intacta generación tras generación y recurre al espíritu de sus antepasados en busca de ayuda. Ellos están ahí, invisibles al ojo ordinario, vigilantes, custodios de la raza que evoluciona en sucesivas transmutaciones.
Siela siente el cambio que no deja de sorprenderle, se vuelve arena, viento, roca, su cuerpo mortal se funde en esencia pura. Su padre la conduce para que nada la distraiga. Los mínimos granos de roca que ahora componen su cuerpo giran, al principio lentamente, se desplazan y arrastran consigo el aire del lugar en una nube creciente que va cobrando fuerza, que crece absorbiendo todo el aire en un rugido furioso que se desplaza hasta encontrarse con sus compañeros aterrados, frágiles y desprotegidos. Los ve con su mente de arena y viento y lentamente, para no causarles daño, los va envolviendo en una tormenta espesa, cada vez más densa. Un remolino gigante los cubre totalmente, furioso en los bordes, manso y protector en el centro.
Los furtivos, al acecho sólo ven polvo y viento, frustrados retroceden temiendo ser arrastrados por el torbellino. Repliegan sus posiciones sabiendo que esta vez la caza no ha dado sus frutos. Esperarán pacientes hasta que la luna azul vuelva a aparecer en el horizonte, no saben cuándo va a ocurrir nuevamente el fenómeno que se les antoja impredecible. Pedirán a sus dioses, maquinarán estrategias y, quizás, la próxima vez, los elementos estén de su parte.

La busqueda por Pepi

Aquí está mi relato sobre Dragonlance, espero que os guste. Pepi



Solinari y Lunitari, lunas de plata y sangre, madres eternas cobijando el firmamento de krynn hilvanaban requiebros cada noche, sudándoles los pesares por las formas grises de sus caras, ante aquello que la magia de la que siempre estuvieron preñadas, las hacía intuir. Los dragones regresaban y el olor a podredumbre, muerte y desolación venía con ellos. Se cernía como una bruma viscosa arrastrada por alguna galerna hostil de invierno, sobre su mundo amado.
Ya antes se habían sentido desgajadas por sensación similar. Allá en la Primera Guerra de los dragones, cuando entregaron a los elfos los Cinco Orbes para atrapar la esencia de las criaturas maléficas y alcanzar la victoria en la batalla, pero ahora el humo de muerte les llegaba demasiado ardiente. Los héroes no recordaban el ayer, debían parirse de nuevo e iniciar la búsqueda de lo único que podía esbozar un atisbo de esperanza tras el horizonte caído de Krynn: la legendaria Dragonlance.
El rasgar violento del folio rompió la quietud que se fingía en la madrugada, ¡que patético resultaba el instante! Toda una vida emborronando con ideas prestadas el blanco del papel, vendiendo el talento que los demás le suponían a cambio de forjarse el nombre entre los nombres. Y ahora cuando por fin se creía con el derecho a construir su historia, la que las tripas le guardaron durante tanto tiempo, tan solo podía volcar como en un vómito estéril sobre el cuaderno exhausto, un mundo de seres absurdos, encerrados en farragosas batallas, tan irreales que nadie sería capaz de sumergirse en ellas con pasión.
El escritor regresó a por las vísceras del cigarro que dormía sobre la orilla oxidadamente muerta del cenicero. No recordaba ya si era “basuko” y tabaco o si se había sentido sibarita y lo había aderezado con marihuana. Pero con la razón arañada, aspiró con fruición y vencido se dejó caer sobre el escritorio.
La noche se abrió mientras los rayos blancos de la luna se ruborizaron y tiñéndose de carmín, se dieron la licencia de deslizarse por el tragaluz entreabierto.
El elfo por ser el de más edad entró delante. Con su mirada almendrada y la hermosura de sus ancestros trasparentándole la piel, insufló la fantasía extraviada en la pluma que revivió al instante. Mientras el kender con el contenido de la bolsita de hierbas que en un descuido le había escamoteado al hechicero de la túnica blanca, trocó por mandrágora y siempreviva la miseria que aún humeaba entre los dedos del escritor y la dejó allí para siempre. El guerrero y la princesa bárbara aliados en una batalla más, le frotaron con sueños de primavera los ojos, para ahuyentarle los fantasmas que habían tejido telarañas en sus parpados derrotados.
Hicieron una hoguera en mitad de la mesa, con los folios desterrados al olvido, hasta que las letras al calor de las pavesas comenzaron a saltar juguetonas otra vez entre las lenguas rojas y azules. Aún permanecieron un rato velando la desidia del escritor, justo hasta que su respiración empezó a acompasarse con la mañana que quería nacer. Fantasía y realidad luchando espada con espada. En verdad cada uno debía buscar su propia Dragonlance y seguir andando.

EJERCICIO PARA LA PRÓXIMA REUNIÓN (25/XI)

Hola amigos. Como ejercicio para la próxima reunión propongo las bases de un concurso.

A riesgo de me me consideréis reincidente con el tema, el certamen tiene como protagonista el vino. En fin.

El Grupo Freixenet convoca el II Concurso literario de Beso de Rechenna

Un vino, un beso y un folio Comercial Grupo Freixenet convoca el II Concurso literario de Beso de Rechenna “Relatos de vino y besos”, destinado a estimular la imaginación de quienes deseen participar con su relato, Freixenet vuelve a brindar la oportunidad de participar en el certamen de “Relatos de vino y besos”.

La temática: una historia relacionada con un beso y una copa de vino o cava. El vino que da nombre al Premio “Beso de Rechenna” de Freixenet y que trasmite la leyenda del vino mozárabe en sus raíces valencianas, ya que esta tierra de Requena encierra la leyenda de la Dama : “No probaréis mis labios sin antes probar mi vino” solía decir la heredera de una familia mozárabe que logró mantener la tradición del vino en esta localidad valenciana.

Para participar, sólo hay que ser mayor de 18 años y escribir una historia original e inédita de vinos y besos en idioma español o valenciano. Los textos tendrán una extensión máxima de una página DIN A4, escrita en tipografía Times, tamaño 10 a un espacio interlineado sencillo. Los relatos podrán presentarse desde hoy mismo hasta el día 1 de febrero de 2.010, fecha en que se cerrará el plazo de inscripción.

Los textos deberán enviarse en formato PDF o Word, únicamente vía online a través del website www.besoderechenna.com, donde quedarán publicados. El relato ganador será premiado con 3.000 € y publicado en un diario del ámbito territorial de la Comunidad Valenciana y, además, serán entregados 2 accésits de 1.000 € a los textos que queden en segunda y tercera posición.

Si queréis más información:

http://www.horecadigital.com/horecadigital/index2.php?sec=16&id=848&fam=195

"EL RELOJ" por Nieves Jurado

Suena el reloj.
Despacio,
miro cómo la luz del amanecer
se filtra
rápido
por entre mis sábanas.
Y pienso,
en todo lo que se ha ido,
y en todo lo que ha quedado.
Lo sé,
aún vivo.
Y aún seguiré oyendo
el compás del reloj.
Ese que yace
junto a mi cama,
por si en la noche,
mientras duermo,
mi corazón pierde
el incesante
ritmo del tiempo.

La cama

La mayor parte del tiempo que he vivido,

la he pasado recostado en una cama.

Y reconozco no siempre haber dormido,

pero por esto no habrá que hacer un drama.

Miro hacia el techo si estoy muy aburrido,

o me pongo a rellenar un crucigrama.

Pero otras veces, después de haber bebido,

todo mi cuerpo la busca y se derrama.

Si algún muelle del somier lanza un chirrido,

pienso entre sueños que es alguien que me llama,

pues no quiero nunca, cuando estoy cocido,

que una tontuna perturbe mi programa.

Me propongo no emitir ningún ronquido,

ya que el macho cuando duerme nunca brama,

mas siempre acostumbro a hacerlo desvestido

por si surge la visita de mi dama.

Si algo no soy es un hombre reprimido,

tampoco protesto en contra del pijama,

pero si el sexo me tiene enfebrecido,

¿por qué no actuar como me viene en gana?

Incluso cuando me encuentre consumido

y la muerte me remita un telegrama,

no dejaré que me pille deprimido,

la esperaré sereno, tendido en cama.

(Aquí tenéis un ejercicio con dodecasílabos encadenados, ¡como dios manda!)

Poesía ,complemento del trabajo, objeto cotidiano: VIAJE

Caen austeras las gotas de niebla,

sobre el campo mojado.

gris el cielo.

Resaltando montañas

apenas,

pasan veloces a su paso,

regimiento de encinas.

Agrupados a la orilla del río,

miran miedosos los arbustos.

inmensas telarañas

de antenas y,

molinos eólicos,

los vigilan.

Estos giran sus aspas sin cesar,

abortando la lluvia.

Nubes y nubes, preñadas de río,

lanzan sus alaridos :

truenos y rayos que,

iluminan la tierra.

Iniciada

apenas la siembra...

Observando su paso,

arenales rojos saludan.

Despiertan las casas de labor.

Hileras de cipreses,

cual soldados erguidos,

miran su caminar y,

callados los pueblos,

van cruzando senderos.

Ya se se yerguen rotundas las montañas.

Cediendo el camino, van

las sombras, a un tímido sol

esperanzado.

Entre campos de niebla,

surca veloz el tren. Amaneció.

Las nubes suspendidas en el cielo,

semejan puentes enlazados;

y grita el infinito.

Sólo es un viaje.

LA CAMA, OBJETO COTIDIANO

Tan vieja como el tiempo,

tan joven como un recién nacido,

reposo de tristezas,

refugio de alegrías,

pones vuelos a mí cerebro gris.

Entre sábanas

curan mejor las penas,

del amor; ¡ya ni hablar!

Pasiones encendidas,

como soles ardientes

guardas en tí;

traiciones se han fraguado

por tus mantas,

callada testigo eres.

Vieja arma de trabajo,

el ayer, el hoy, el mañana,

(tal vez si lo hubiera)

vuelvan a tu cobijo.

Soberana de las noches

y, ¿tal vez de los días?

tantos deseos

reposan en tu almohada...

Mi cama: ese jergón de paja

miserable; tu cama:

mullidas plumas

entre bellos encajes.

Reinas son,

mudas cómplices

del nacer y el morir.

¡Mejor callar la parca

y soñar con estrellas!

Y danzar y reír...

Y si llama, callada, sigilosa,

suerte quizás será,

abandonar mis huesos,

pálidos y cansados

de vagar por la tierra,

en la cama caliente,

acogedora,

mientras huyen los sueños

al azul.

Proximo ejercicio: relato "Dragonlance"

Hola compañeros:
Me estreno como coordinadora y os propongo para la reunión del 11 de noviembre, un relato que tenga algo que ver con el mundo de "Dragonlance". Podeís escoger algún personaje que os guste: caballero, kender, guerrero, bárbaro... o usar el mundo de Krynn como escenario con personajes vuestros. Mezcladlo como queráis, pero que de algún modo se relacione con las "Crónicas de la Dragonlance". Podéis hacerlo entre un folio o folio y medio, pero sobre todo espero que disfruteis entre fantasia, dragones y demás. En esta página encontrareis información: http://mundosdekrynn2.iespana.es/.
Os deseo a todos que Paladine, el gran dios del Bien, brille a vuestro lado. Un beso. Pepi.

"EL GATO AZUL" por Nieves Jurado

Cuando duermo, tengo la sensación de estar despierto. Y esa sensación no desaparece hasta que en mi sueño sucede algo tan extraño e irreal que me hace entender que sigo durmiendo. Sin embargo, tengo miedo. Miedo a no despertar, a que todo lo que conozco no sea más que un sueño y yo sólo un cúmulo de recuerdos. Podría pensarse en la similitud con Matrix. No, en el mundo de Matrix el cerebro de la gente es inducido de manera artificial y por medio de un programa informático a creer que vive una realidad cotidiana, como es la vida de cada uno. En mi caso no es así. En mi sueño intento despertarme una y otra vez y cuando creo lograrlo, sucede algo lo suficientemente absurdo como para hacerme comprender que continúo hundido en ese estado tan incoherente como incierto. Desesperado, exprimo mi mente y ordeno a mis ojos que se abran, a mi cuerpo que se mueva, y una vez conseguido me pregunto: -¿me estaré soñando ahora?

Por otro lado, me he dado cuenta de que ese suceso fuera de toda lógica, capaz de demostrarme que no estoy despierto, es siempre el mismo: la aparición en cualquier lugar de la escena onírica de un gato azul. Un estúpido gato azul que me observa con ojos inexpresivos cuando es un simple objeto inanimado, o con gesto arrogante cuando se presenta como un animal vivo. En este caso, se muestra con la boca manchada de sangre, que unas veces limpia despacio con su lengua y otras simplemente deja que se le pegue a los bigotes. En ese momento mi pánico es tan irracional que apenas me reconozco y deseo despertarme. Sé que sólo es un sueño. En teoría no puede hacerme daño. En teoría.

Una noche, no recuerdo cual, soñé que había amanecido, y me levantaba de la cama, me ponía mis pantalones y descalzo marchaba por el pasillo hacia la cocina. Todo normal, muy rutinario, hasta que en mi cabeza entró la duda de siempre: -¿estaré despierto?

Empecé a buscar por toda la casa el maldito gato azul que me sacara de dudas. Hasta que noté un bulto en el bolsillo izquierdo de mi pantalón. Metí la mano y toqué algo frío. Lo extraje con cuidado. Se trataba de una pequeña figura de porcelana de un azul muy intenso: un gato sentado sobre las patas traseras. Me miraba. En seguida supe que yo continuaba durmiendo. Deslicé mis dedos por la cabeza del animal, estaba suave, bajé por su lomo y recorrí su cola. Un odio repentino me obligó a estallar la figura contra el suelo. Yo sólo quería despertar a la realidad y no volverlo a ver nunca más. Los trozos salieron disparados como proyectiles hacia todas partes. Mi pie descalzo pisó un pedazo que había quedado a su lado. La sangre manchó el suelo. En ese instante me desperté.

A veces, cuando estoy despierto tengo la sensación de estar soñando. Afortunadamente, esa sensación se desvanece cuando me limpio con la lengua la sangre del ratón que yace muerto entre mis patas y que aún llevo adherida a mis bigotes azules.

EL ESCRIBA DE LA QUINTA PLANTA

Me levanté de la mesa y salí a la terraza, estaba amaneciendo, el aíre de la mañana venía bien a mi cabeza calenturienta. No quería mirar atrás, pero lo hice, miré la mesa llena de papelotes esparcidos por ella. Facturas y más facturas que, nunca conseguiría pagar. El rojo del amanecer se reflejaba en el cristal, ví, mi figura espectral en él, todo era borroso a estas horas. No sé porque, la noche anterior me dio por hacer balance de mis deudas, de todas formas no tengo a quien dejárselas y eso, a veces duele. Me puse el traje de “impagados” y me lancé a la absurda tarea. Toda la noche peleando con la facturas sin encontrar solución posible; bueno si, aunque no sea hermoso, tengo que asumir que cualquier día de estos, (como dice mi vecina Encarna), algo olerá mal en la escalera. Y ese algo seré yo, ¡en fin, a que más darle vueltas, todo es como es y ya está! Desde la terraza se pueden ver los tejados y antenas de todo el barrio, excepto el de los pisos nuevos que son más altos. Por ella han pasado varios siglos. ¡Resiste bien la condenada! Casi tanto como yo. De un lado se han desprendido algunas piedras y la cal de las paredes. Los chorreones de lluvias y años caminan por ellas. Un gato pasa tranquilo por mi lado, ya me conoce. Vislumbro el cielo, ahora teñido de rosa. Tengo que acostarme, _ me digo_ estoy cansado, después bajaré a comprar unos folios y pan blando. Siempre me comento lo mismo a estas horas; y luego me arrepiento. ¿Qué pinta un viejo cómo yo en la calle, desharrapado y solo? _Vuelvo a decirme._ Mejor me quedo aquí, e intento terminar el poema, ese poema que tanto me está costando. Y es que, cuando quiero seguir, vienen a mi mente ¡tantas cosas! Cosas que no puedo, no puedo olvidar…
Aquel día, si, fue aquel día… salimos de la biblioteca, los libros bajo el brazo y la risa pronta. Julia fumaba un cigarrillo y me lo pasaba de vez en cuando, andamos un trecho y ella se paró de golpe mirándome a los ojos. _Gonzalo_ dijo con cara emocionada, _ júrame que me querrás toda la vida, ¡vaya que tonta! Añadió_ ¿Soy yo la que habla del amor libre y sin papeles?_ Y continuó_ Parece mentira, debe ser que, tu amor me ha vuelto loca. Y ahora, mira… pero no me hagas caso, nosotros somos una pareja moderna y libre, vivimos juntos y nos queremos hoy, es lo importante, el mañana está por venir, no sé que me ha dado, para decirte eso, ¡perdóname cariño, soy tan boba!
La atraje hacía mí y la bese sin más.
_Ya sabes que si, que te querré mientras vivas, ¡lo juro! _ Le contesté._ Eso, es lo que diría un romántico empedernido, pero yo no, yo sé, que nos amaremos mientras dure el amor, la pasión o lo que sea. ¿Está mejor así no? ¡ Mi chica moderna! Somos gente actual, ¿futurista? No, tanto no, pero vivimos el presente. Hoy contigo, tal vez mañana, con tu amiga Luisa… _ una mueca burlona acompañó mi frase_ ella no me dejó terminar, un libro voló derecho a mí cabeza, lo esquivé como pude. Subimos entre bromas los fatigosos escalones de dos en dos, hasta el quinto piso. Allí teníamos nuestro nidito de amor, por más que suene cursi y empalagoso. Normalmente al llegar, cenábamos y comentábamos cosas del día a día. La mayoría de las veces, hacíamos el amor. Después, Julia se ponía a estudiar y yo a escribir, (tenía un libro de poesía a medio). Y aunque no llegaba ni a escritor de medio pelo, una modesta editorial me aseguró publicarlo. Como es normal, la emoción y la alegría me embargaron. Por aquel entonces, yo era el bibliotecario de la facultad de filología, licenciatura que había cursado, Julia la estaba haciendo. Allí nos conocimos, ya iba para dos años. Esa noche ni ella estudió ni yo escribí, nos dedicamos a amarnos. Despertamos abrazados, éramos felices ¿Qué más se le podía pedir a la vida?
Amaneció gris, Julia y yo, marchamos a la facultad. Nos vimos entre clases y como era normal quedamos para la salida. La esperé mucho tiempo, después la busqué por las aulas, pero nada, Julia no estaba, pensé que habría ido a comprar algo y volví a esperar. La noche me sorprendió en la calle, buscándola enloquecido. Era como si la tierra se la hubiera tragado, frase hecha, pero que sirve para describir la situación. Había desaparecido. Denuncié el caso a la policía, buscaron y buscamos, (los amigos y yo). Los sitios conocidos, los desconocidos. Increíble: Julia no estaba en ninguno, nadie la había visto, todo era un misterio. Lo cierto, es que mi vida y mis sueños, quedaron colgados ese día, en la percha de la nada. Dejé de escribir, de trabajar, caí en depresión. Alguna vez bajaba a mirar por el barrio, por si la veía, los vecinos me saludaban. “El escriba de la quinta planta” me llamaban y yo, me emocionaba al oírlo.
Encarna, me subía la compra. Todo lo debía, pero nadie protestaba, esperaban que la publicación de mi libro, ( mi vecina lo había comentado), diera para eso y para más. ¡Pobres! Las deudas se acumularon con los años, los poemas inconclusos, nunca llegaron a figurar en libro alguno. Soy un fraude. Intento escribir, no puedo y entonces lloro.
Un amigo pasó a saludarme y me aseguró que había visto a Julia en una revista, que estaba muy guapa, que la acompañaba un famoso banquero, ¡no lo creo, nunca lo creeré! Estoy seguro de que ella volverá.
Miro el cielo rojo del amanecer y sueño que tal vez aquella nube, me traiga a Julia.
No sé en realidad cuantos años tengo, ni porque me llaman el escriba de la quinta planta, si se me olvidó escribir… Vivo rodeado de facturas y poemas sin terminar, los sueños se fueron, pero he de decir en mi favor, o en mi contra, que una punta de esperanza, aún vive; iluminada por ese rojo sol del amanecer y, espero, que ella llegue y repique en la puerta como un torbellino, con los libros bajo el brazo llamándome…
_¡Gonzalo, Gonzalo, estoy aquí! _ ¡La oigo! _ ¡Abre la puerta amor, regresé! Tengo que contarte tantas cosas… _Es ella, me llama._ Ya lo sabía, sabía que volvería. ¡Voy Julia voy, no te vayas espera! Corro a abrir.
_ ¡Ya está bien, ya está bien! _ Una cara roja encima de un delantal con peto, me grita, medio en serio, medio en broma, _¡ no le subo más el pan! _ Es Encarna, mi vecina, con la bolsa de pan en una mano y la otra en la cintura. Le quito la bolsa y la despido decepcionado y rabioso. _Estoy loco_ me digo_ y cerrando la puerta, cojo papel y pluma, me siento frente a la terraza; el sol ya luce. Empiezo a escribir:
Me llamo Gonzalo, me conocen por el escriba de la quinta planta y…

La memoria del agua

LA MEMORIA DEL AGUA por Pepi.



La memoria del agua es eterna, blanca e incorrupta como el sentir del que aún no ha nacido. Es mansa y maleable. Se aseda para guardar en su tibieza los instantes que puedan servir de alimento y hasta se antoja arenosa y seca cuando el recuerdo es rasposo como lengua de gato.
Sumerjo mis dedos en la materna calidez del estanque donde tantos momentos atesoré. Los lotos que viven allí, se me acercan flotando serenos. Llevan ahí desde los días imborrables de mi niñez. Si los miro despacio puedo escuchar las voces de mis hermanos intentando rescatar el agua de los días de lluvia, el reflejo de las manos de mi madre apartándolos con mimo para gozarse con la hermosura del mosaico del fondo.
Me llega el aire verde de los tilos, arrullándome la piel, refrescando mi mente derrotada que busca refugio.
Y es que la voz de la bata blanca, tras horadarme el cuerpo y el aliento con pruebas, preguntas y temores me ha confirmado lo que el revés de mi mirada presentía. La enfermedad del olvido se ha encaprichado de mi: las palabras que no acertaban a cruzarme los labios; el objeto que volaba más allá de mi razón enojada de tanto buscar; el rostro que extraviaba su nombre encajándolo en la frontera de mi voz. No se debían a los días difíciles de ayer o anteayer, ni siquiera a la edad que aún no había recorrido.
Era eso, lo que no quise nombrar. El mal, ladrón de recuerdos ha entrado en mi casa, hambriento deseoso de roer mi pasado primero y el ahora mañana cuando ni cartas, ni runas puedan adivinar un futuro que ya no será.
Primero he llorado por lo que iba a perder. Después por lo que sería arrebatado a los que me aman y hoy tan solo unas lagrimas más por la cobardía, hermana en el exilio de mi enfermedad.
Y de pronto me niego. No lo permitiré. Sé que mi mente y mi espíritu se vaciarán. Pero mientras un deje de lo que fui, de lo que soy me acompañe, velaré para que no pierda ni un ápice de su color.
Por eso he regresado al estanque de la casa donde me crié y en su agua preñada de instantes amados, iré sembrando los goces de amor que sentí; el llanto del hijo cuando se escurrió de mi cuerpo exhausto; el aroma de las paredes donde lloré y fui feliz.
Traigo el equipaje dispuesto para que duerma en la memoria del agua.
Y en el legado de vida que escribiré para los míos, dejaré dicho que cuando mis ojos se balanceen entre la duda y el vacío, me acerquen a esta laguna, donde las figuras cinceladas del fondo me harán compañía recordando por mí.

POEMA COMÚN SOBRE UN OBJETO COTIDIANO

PROXIMO EJERCICIO: POEMA SOBRE UN OBJETO COTIDIANO


El ejercicio que propongo para la próxima reunión del 28 de octubre consiste en realizar un poema, no necesariamente rimado ni necesriamente jocoso, sobre un objeto de uso cotidiano, común y corriente en la mayoría de las casas.

Podéis inspiraos contemplando vuestro rostro reflejado en una cuchara, analizando la sabia paciencia que destila una silla, la elegante presencia de un paraguas en su paragüero,o el simple y perfecto diseño de unas tijeras o una taza de water.

Suerte y a ello.

Julio Lorenzo