Mañana será tarde,
comenta gris el búho,
y las hojas del árbol
se agitan con su canto,
si canto se le llama...
Mañana será tarde,
dicen también las ranas,
en su croar flotante
de la tarde que cae.
Y el lago queda quieto,
ni un suspiro lo mueve.
Mañana será tarde,
reza el sol que se va…
comenta gris el búho,
y las hojas del árbol
se agitan con su canto,
si canto se le llama...
Mañana será tarde,
dicen también las ranas,
en su croar flotante
de la tarde que cae.
Y el lago queda quieto,
ni un suspiro lo mueve.
Mañana será tarde,
reza el sol que se va…
2 comentarios :
Veo que la Semana Santa te ha tenido muy inspirada, Alicia.
Me gusta el silencio del lago y el susurro de todos los seres, en el poema.
Un abrazo. Toñi
Que quietud le has puesto Alicia, serena solo con imaginarlo. Me gusta. Un beso. Pepi.
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