CONCURSO DE RELATOS"LO VIVES, LO CUENTAS"
La Fundación
Juan Bonal ha vuelto a convocar su concurso de relatos “Lo vives, lo cuentas”.
Aquí dejo el enlace a las bases:
http://www.fundacionjuanbonal.org/Modulo.aspx
Debería haberlo puesto antes, ya que el plazo es hasta el 31 de Enero, pero si
os interesa os recomiendo hacer un esfuerzo y presentaros. Como ganadora de la
convocatoria del año pasado, doy fe de que es un concurso legal, de que sus
organizadores no pueden ser más encantadores y de que el premio es una de las
experiencias más increíbles. Gracias a él, viajé a África y pude conocer Rwanda, un país
tan hermoso como enigmático, dominado aún por las consecuencias de aquel
horrible y famoso genocidio.
Os dejo también
el relato con el que gané el concurso. Advierto que es triste, pero no me lo he
inventado, lo escribí a raíz de leer sobre ello en un periódico. Como dijo uno
de los miembros del jurado: “es lo que está ocurriendo ahora mismo en algunos
países de África, así es y no hay nada más que añadir”. Ahí va:
HAMBRE
Gracia Aguilar Bañón
Apenas abres los
ojos. Ya no tienes fuerzas ni para ello. Duérmete, duérmete y no despiertes. No
puedo esperar más. Hay que seguir. Tu hermano no va a aguantar mucho. Pero falta poco, lo sé. Sé
que si nos esforzamos, si gastamos el último aliento, conseguiremos llegar.
Dicen que a tan sólo un día más de camino hay un campamento en el que nos darán
comida. También dicen más cosas, pero es mejor no creerlas. Es mejor seguir con
las pocas esperanzas que quedan, aunque para ello tenga que dejarte aquí. Estás
al cuidado de unas rocas, alejada del camino, espero que los animales no te
encuentren.
Sé que no me culpas por hacer
esto. Las mujeres nacemos con la carga del sacrificio. Si te llevara, no
salvaría a tu hermano. Él tiene alguna posibilidad, aunque lo veo sentado, con
la cabeza agachada, entre las piernas, y me pregunto cuánto tardará en brotar
la enfermedad. Espero que nos dé tiempo. Quizás, sin la enfermedad, tú también
hubieras llegado, pero ya estabas demasiado débil, tu cuerpo la ha acogido por
no tener nada más a qué agarrarse.
Perdóname. Sé que me perdonas.
La vida es así.
Dicen también que hay lugares en
los que se nace con abundancia, en los que nunca falta nada. Me cuesta creerlo.
No puedo creer que teniendo de sobra se permita que otros mueran así. Seguro
que son habladurías, alguien con imaginación que pierde el tiempo inventando
historias.
Aunque es cierto que en la
sequía de mi niñez sobrevolaron los helicópteros arrojando comida. Aquella vez
eso nos salvó a la mayoría. No entiendo por qué no habrán venido ahora. No
quiero aceptar que es porque no les han dejado. Nadie puede tener el
corazón tan roto, tan seco. Nadie puede
consentir que otro muera de esta forma. Por eso pienso que son más habladurías.
Sin embargo, antes de morir, tu padre me lo advirtió, que fuéramos a la
frontera, caminando veinte días al sur, que nos fuéramos cuanto antes, que no
esperáramos más porque no iban a venir. Él estaba convencido de que la milicia
no se lo iba a permitir. Yo creí entonces que el delirio hablaba por su boca.
Pero ahora veo que estaba en lo cierto. Me pidió que no esperara a que muriera,
me suplicó que comenzáramos a andar cuanto antes. Pero no le hice caso. Esperé
a su último suspiro, y entonces partimos.
Tampoco puedo creer que quizás
ese día de espera perdido te hubiera salvado a ti. No puedo. No puedo caminar
con la culpa. La vida es así. La muerte nos ronda desde que nacemos. Desde
antes, incluso. Algunos conseguimos despistarla durante más tiempo. Otros la
miráis de frente desde el primer momento. Intento recordar si en tus tres
escasos años has tenido algún instante de felicidad, y no lo consigo.
Tenemos que irnos. Los demás ya
están lejos, y no debemos perderlos, entonces sí sería peligroso para tu
hermano y para mí. Por mí me da igual, lo sabes. Si sigo es por él, para que no
se rinda, para que al menos alguien de la familia viva. Aunque a veces me
pregunto si no será mejor dejarse vencer, dar por terminado nuestro paso por
esta vida.
Si mi madre me oyera, me
reprocharía mi desánimo. Ella nunca se rindió. Ella creía que todo a lo que nos
enfrentamos es una prueba de Alá, y que luego, más tarde, vendrá la recompensa.
Yo, hija mía, no sé ya qué
creer. Si tuviera fuerzas, gritaría a Alá para retarle, aunque se enfadara. No
tengo claro si su castigo pudiera ser peor que esto.
Dejarte es la prueba más dura,
pero tengo que superarla. Hay que seguir, convencida de que queda un solo día
de camino. No voy a soñar con que volveré a por ti con nuevas fuerzas y comida.
Eso es gastar la poca energía que me queda en ilusiones absurdas. Sé que te
vas, que te falta muy poco. Y confío en que allá donde vayas estés mejor que
aquí. No es difícil.
